Señales de Humo

¿Acaso llovia?. No lo recuerdo, solo recuerdo la cueva, una chimenea y el fuego...

La musica, esa musica, una y otra vez...

Despertar

Se filtraba por entre las rendijas de la persiana. Unos debiles rayos de luz que apenas acertaban a romper en tiras la penumbra de la habitación.

Entreabrí lentamente los ojos y me sentí bien, relajado. No tenía noción de cuanto tiempo había estado durmiendo. Las finisimas agujas de sol que entraban por la ventana dejaban un ambiente sonrosado en la luz del dormitorio. Traté de levantarme y me sentí como debajo de agua. Me incorporé lentamente y traté de recordar con que habia soñado. Miré a mi alrededor y vi una botella de vodka junto a la mesita. Intenté echar un trago pero estaba vacía. Fuí hasta la ducha tropezando con la ropa y los zapatos que se esparcian por el suelo. Abrí la ducha y deje que el agua fria me resbalara por la espalda.

Me apollé en la pared y recordé... te eché de menos. Trataba de buscar una explicación, una escusa. Trataba de no sentirme culpable. Me acordé de tu cara, de tus besos, y te eché de menos mientras una lagrima se me escapó y se confundió con el agua de la ducha. Cerré los ojos y dejé que me cayera el agua... Volví a dormir.

Señales de Humo

Cuando estás en el filo de lo oscuro
y le rindes honor desde tus huesos
cuando el alma purísima del ocio
pide socorro al universo inútil
cuando subes y bajas del dolor
mostrando cicatrices de hace tiempo
cuando en tu ventanal está el otoño
aún no te despidas/ todo es nada
son señales de humo/ apenas eso

tu mirada de viaje o de desiertos
se vuelve un manantial indescifrable
y el silencio/ tu miedo más valiente
se va con los delfines de la noche
o con los pajaritos de la aurora
de todo quedan huellas/ pistas/ trazas
muescas/indicios/ signos/ apariencias
pero no te preocupes/ todo es nada
son señales de humo/ apenas eso

no obstante en esas claves se condensa
una vieja dulzura atormentada
el vuelo de las hojas que pasaron
la nube que es de ámbar o algodón
el amor que carece de palabras
los barros del recuerdo/ la lujuria
o sea que los signos en el aire
son señales de humo/ pero el humo
lleva consigo un corazón de fuego

Mario Benedetti
Buzón del Tiempo.      Es más.

Estimados amigos, como estan,

Aquella mañana se levantó con resaca, la cabeza seguía dándole vueltas inmerso en una densa neblina que difuminaba su realidad. Era siempre la misma mierda: la misma cama solitaria, las mismas nauseas, los mismos dolores de cabeza, la misma mañana gris. Cada vez tenía menos razones para levantarse. Se había convertido en un escritor mediocre que seguía viviendo de éxitos pasados. Había estado toda la noche escribiendo, apenas cuatro párrafos, entre whiskys solos o con hielo. Se duchó, comió, se sentó a escribir y se dio cuenta que había algo diferente, nadie le susurraba las palabras. Se levantó, la buscó por toda la casa y no la halló, no escuchó su voz aterciopelada, tan solo encontró una nota en la nevera.

Me cansé de trabajar para ti. Búscate a otra que te aguante. Te has convertido en un escritor vulgar, aburrido y sin talento. Chato.  Yo me merezco algo más.

    Firmado.

                                                                                                                      Tu inspiración.

Se quedó allí, petrificado frente a la nevera, indeciso, leyendo y releyendo la nota mientras un sudor frío bañaba su cuerpo. Su inspiración le había abandonado y tan solo le había dejado unas palabras que arañaban con su tinta la blancura del papel. Tras unos momentos de pánico reaccionó y tomó la decisión de ir a buscarla.Me hubiera gustado también gritar, y me dejaron hacerlo en los avismos más profunos, donde nadie pudiera oírme.

Yo quería anarquía, y me encontré desolación. Busqué compañía y la soledad me envolvió. Quería amistad, y la amistad me apuñaló por la espalda.

Yo quería ser amor, y entonces perdí la fe en la humanidad. Un día, de repente, al mirarse una persona al espejo, ve reflejado en él una etiqueta...

   Una etiqueta es una imagen de nosotros, un flash directo a los ojos. Posee una potencia informativa tal que es capaz de recoger toda la compleja personalidad de dicha persona e, instantáneamente, proyectarla a los ojos de aquel que la observa. Ea decir...

    No es la visión plana y simple de nuestra cara, ni de nuestro cuerpo. Es algo parecido a la imagen que se forma cuando ves el coche de un amigo aparcado: en realidad, la imagen visual recogida por los ojos es la del coche pero, en nuestro cerebro, se produce una maravillosa asociación con la imagen de nuestro amigo. El resultado es una imagen compleja en la que, a la del coche, se le añade la de nuestro amigo como un halo que envuelve al coche y modifica de forma absolutamente radical a la obtenida por los ojos. Es totalmente imposible ver el coche aparcado de un amigo como una simple imagen de un objeto metálico con ruedas. No, la imagen, o la idea, de nuestro amigo es una parte indivisible de la imagen de ese coche. Viendo el coche, ves al amigo; su esencia flota alrededor. Es una unidad indivisible del poseedor representado en el objeto poseído.

   Pues, como digo, hay un día en la vida de las personas que, de repente, al mirarse al espejo ve una etiqueta. Por supuesto, sin saber por qué sí, y sin saber, asimismo, el por qué hasta ahora no. Esa etiqueta, nada más verla,  produce una primera y tímida satisfacción que, poco a poco la persona en cuestión hace suya con orgullo. En realidad, nunca hay rechazo porque esa etiqueta ha sido fabricada por esa persona, de manera inconsciente, pero totalmente a medida.  Para su elaboración, esa persona (generalmente de temprana edad) ha recolectado de su entorno todos los elementos que, en la medida de sus posibilidades, mejor han dado cuerpo argumentativo y estético, así como categoría y estatus social, a su persona.

   En ningún momento nadie se planteará si realmente esos elementos  son adecuados, son los deseados, o si son los más convenientes para estar a gusto consigo mismo y alcanzar realmente la felicidad. Son, simplemente, los necesarios para elaborar la etiqueta que va a proyectar al mundo la imagen social de esa persona que, en definitiva, somos todos. El regalo mas lindo que pueda recibir nadie en el mundo...
UNA ILUSION!!!!!

Mr. Rango - Dime si es verdad

Alphonse Gabriel Capone

Todas las empresas de Al Capone, entre las que se incluían la prostitución ilegal, las apuestas y el alcohol, le rondaban unas ganancias de 100 millones de dólares al año.Formaba parte de uno de los nueve hijos de un esforzado inmigrante italiano. Con dos de sus hermanos pronto se lanzó a las calles imbuido por el afán delictivo. Sus restantes hermanos eligieron otros estilos de vida más honestos, e incluso algunos de ellos llegaron a cambiar de apellidos para no ser asociados con el gángster.  El agente del tesoro, Elliot Ness, levantó los cargos en su contra. Al Capone fue declarado culpable y condenado a 11 años de cárcel en la prisión federal de Atlanta. Pero desde allí todavía podía controlar su reino, por lo que desde allí fue trasladado a la prisión de Alcatraz, donde su imperio comenzó a derrumbarse.

 Al Capone se enfrentó a un gangster llamado Glaucio. Éste  le produjo la herida en la cara por la cual se le conoció como Scarface. Al Capone odiaba este apelativo, y optó en su lugar por el de Snorky, que significa bien vestido, elegante, para usarlo como argot entre los gánsgsters de 1920.. En 1928, Al Capone se compró un refugio en Palm Island, en Florida, y desde allí preparó los planes que le habrían de llevar a provocar lo que se conoció como la Masacre de San Valentín. Controlaba el hampa de Chicago,  nació en Brooklyn, Nueva York, el 17 de enero de 1899.