My Secret Life !!!¡¡¡¡¡¡
Esta es una particular manera de rendir tributo a un personaje,una especie de homenaje por parte del conjunto Bansky... Su trabajo, en su gran mayoría piezas satíricas sobre política, cultura pop, moralidad y etnias, combina escritura con graffiti. Banksy utiliza su arte urbano callejero para promover visiones distintas a las de los grandes medios de comunicación. Su visión y sutil manejo de la técnica STENCIL lo catapultan al más alto nivel artístico y siempre urbano en otras palabras lo Underground supera e involucra cierta atracción por parte de masas un mensaje directo a través de los ojos y sentidos capaz de bloquear por instantes al ser humano.
Maldita Desidia
Como decía aquel. ""Por la calle de despúes se llega a la plaza de núnca"" La desidia
Esto no es un libro ni una película de acción, como hacen grandes creadores para depurar sus instintos, son sólo palabras ...
Fui tan dócil como un guante y tan sincero como pude.
Incendió mi conciencia con sus demonios.
Era una piedra en el agua seca por dentro.
Así se siente cuando la verdad es la palabra sometida. Quien no ha dicho alguna vez que se quieren morir o que matarían a alguien. Esa idea que quizás núnca se concrete es una posibilidad, es la expresión de esa huérfana neurona que aloja los deseos más oscuros de cualquier mente. Concrétese o no, está ahí, es un latido más.
Tras pasar todo el fin de semana. Salimos de aquella casa rustica-rural situada a unos 100 km de la población ,el fuego de la chimenea parecía comunicarse y hablar a través de sus formas compuestas por llamaradas celestes,rojas,y amarillentas . sus arboles centenarios y caballos salvajes veviendo agua de los lagos era una escenana paradisiaca ya de por si. Conducía con oº,oº en sangre, y a unos 140 kilómetros por hora. Era la hora del ocaso de un fin de semana. Nada lo podía nublar. Ni siquiera había congestión vehicular. Y mientras avanzaban por las curvas y adelantaban un turismo tras otro, esa neurona se activó.
En una recta miró a su derecha y ella aun dormía, y lo hacía profundamente. El tablero digital marcaba 168 Km/h y la idea de desaparecer del mapa de una vez se hacía más fuerte. Miles de recuerdos se le vinieron como flashes a los ojos y por un segundo le inundaron la visión. Un parpadeo para escurrir la lágrima y nuevas curvas que lidiar estrujando cada vez más el acelerador.
Sólo era cuestión de desabrochar los cinturones de seguridad y posteriormente girar violentamente el volante. Si lo hacía hacia la derecha, la barrera de contención sería su aliada para llegar a lo desconocido, a la luz o quizás la eterna oscuridad, mientras que a la izquierda, el viraje podía ser tan violento que seguramente a esa velocidad se volcarían, pasando sobre la baranda hacia la quebrada y adiós…
La escena era perfecta, la prensa diría que perdió el control por alta velocidad o por somnolencia. Sólo ellos muertos, enamorados y juntos.
Pero aquí estoy escribiendo, meses después del último arranque suicida. Canalizando en estas líneas los impulsos más negros de mi alma.
Incendió mi conciencia con sus demonios.
Era una piedra en el agua seca por dentro.
Así se siente cuando la verdad es la palabra sometida. Quien no ha dicho alguna vez que se quieren morir o que matarían a alguien. Esa idea que quizás núnca se concrete es una posibilidad, es la expresión de esa huérfana neurona que aloja los deseos más oscuros de cualquier mente. Concrétese o no, está ahí, es un latido más.
Tras pasar todo el fin de semana. Salimos de aquella casa rustica-rural situada a unos 100 km de la población ,el fuego de la chimenea parecía comunicarse y hablar a través de sus formas compuestas por llamaradas celestes,rojas,y amarillentas . sus arboles centenarios y caballos salvajes veviendo agua de los lagos era una escenana paradisiaca ya de por si. Conducía con oº,oº en sangre, y a unos 140 kilómetros por hora. Era la hora del ocaso de un fin de semana. Nada lo podía nublar. Ni siquiera había congestión vehicular. Y mientras avanzaban por las curvas y adelantaban un turismo tras otro, esa neurona se activó.
En una recta miró a su derecha y ella aun dormía, y lo hacía profundamente. El tablero digital marcaba 168 Km/h y la idea de desaparecer del mapa de una vez se hacía más fuerte. Miles de recuerdos se le vinieron como flashes a los ojos y por un segundo le inundaron la visión. Un parpadeo para escurrir la lágrima y nuevas curvas que lidiar estrujando cada vez más el acelerador.
Sólo era cuestión de desabrochar los cinturones de seguridad y posteriormente girar violentamente el volante. Si lo hacía hacia la derecha, la barrera de contención sería su aliada para llegar a lo desconocido, a la luz o quizás la eterna oscuridad, mientras que a la izquierda, el viraje podía ser tan violento que seguramente a esa velocidad se volcarían, pasando sobre la baranda hacia la quebrada y adiós…La escena era perfecta, la prensa diría que perdió el control por alta velocidad o por somnolencia. Sólo ellos muertos, enamorados y juntos.
Pero aquí estoy escribiendo, meses después del último arranque suicida. Canalizando en estas líneas los impulsos más negros de mi alma.
. Aquel bar se llamaba "La esquina", aunque podría tener un nombre ingenioso y sugerente como Paco o Luís. Entre sus sillas de los ochenta y su televisión en blanco y negro (fruto de la escasa inversión en el material de su propietario) destacaba otra cualidad ciertamente poco habitual.
La gente hablaba sola. Desde las ocho de la mañana hasta las once de la noche todo aquel que entraba en el bar La esquina tenía conversaciones de lo más sustanciosas, a diferencia que no eran con algún colega ebrio o en paro; eran con ellos mismos. Un vocerío incomprensible aturdía al entrar, y producía una reconfortante discontinuidad sensitiva que, acompañada con un buen carajillo, levantaba los ánimos a aquellos peleles solitarios incomprendidos.
Cerda, mi mujer es una cerda, siempre lavando y hablando por teléfono. ¿Y quién paga todo eso? El agua, el teléfono, todo lo paga el menda. ¡El puto menda!. Pero lo que más me jode es que ya no me la chupa.
Posters y bufandas de futbol Madrileño algún que otro autógrafo personalizado de Tauromaquia hacían presagiar lo que hay podía destilarse.
Vi un pequeño hilo de color azul amarado a un botón verde de una camisa color verde oscuro y recordé...
Aquel muchacho;
No lloraba, no reía, no sentía, solo moría por dentro, muy lentamente.
Ilusiones que se estrellarán contra aquellos muros. El silencio y la soledad son su condena, su destino, Una leve voz en off susurraba lentamente. Perdona si alguna vez te hago daño o soy injusto contigo, que será por el resabio de una antigua herida. Tu mirada de viaje o de desiertosse vuelve un manantial indescifrable. Perdona si alguna vez flaqueo en el deber, si no soy el encantador de serpientes que todos pensaban que podría llegar a ser. Perdona si algún día me quedo sin palabras y vuelvo a este destierro. Te aseguro que el mayor desprecio lo guardo para mí, aunque me encante culpar a otros por todos los sueños des arraigados y rotos.
Sabemos que la batalla está perdida antes de pelear siquiera. Pero la derrota no debe desanimarnos. Y cuanto antes lo asuma... ¿cuanto antes lo asuma qué? ¿Quién cojones quiere vivir en un mundo de silencios incómodos y vacíos personales? ¿Quién tiene el valor de afrontar eso? ¿Qué tenéis, si no tenéis con quien compartirlo?
Y cada vez que me acuerdo mis ojos se nublan y se me va el aire, ¿Dónde estás? ¿Por qué no te encuentro?
Eurofighter Typhoon (FLY)
Banksy me sirve una cerveza, que rechazo gentilmente ya que llevo mi propia petaca. In the world s first street art disaster movie Times Online 14185...
By Banksy.en el mundo s primer arte calle película de desastres Times Online 14185 ...
