Korova milkbar

"Ahí estaba yo, es decir, Alex y mis tres drugos, o sea Pete, Georgie y Dim. Estábamos sentados en el milkbar Korova, exprimiéndonos las rasureras para encontrar algo con que ocupar la noche. En el Korova milkbar servían lecheplus, leche con veloceta o con drencromina que es lo que estábamos bebiendo. Eso nos aguzaba los sentidos y nos dejaba listos para una nueva sesión de ultraviolencia." Extracto de la película La naranja mecánica (Stanley Kubrick, 1971).

CRASH !!Chuang Tzu

En una noche de otros tiempos, fui una mariposa revoloteando contenta con su suerte. Luego me desperté siendo Chuang Tzu. ¿ Quien soy en realidad ? ¿ Una mariposa que sueña que es Chuang Tzu, o Chuang Tzu que imagina haber sido una mariposa ? Chuang Tzu

Apunta bién Hommer !!

Entre el tesorero y el alcalde de la localidad inexistente Fragmento extraído de las conversaciones habidas entre el tesorero y el alcade de una localidad inexistente, ambos del Partido de la Alienación Popular. -Esto va a dar pasta. Yo meto 500.000, Paco Cizaña el resto. Tu das el permiso y todo de puta madre. -Joder, no me vengas con esto ahora, lo hablamos la semana pasada y ahora me la están chupando a dos bocas. Pero bien, me alegra saber que el negocio sigue en marcha. Yo quiero el 10% y punto. - No hay problema Toñete, eres un tío de puta madre, mola tu rollo, aquí hay tema del bueno. ¿Has conseguido el permiso para el campo de golf?. - Te llamo en cuanto me haya corrido y después de la ducha. - Sí, lo primero es lo primero-risas-. El tesorero cierra la tapa de su móvil y sigue pensando en comprarse uno con pantalla táctil, pero le echa atrás el hecho de que sea demasiado complicado de usar. Sube al Land Rover y enciende el aire acondicionado, hace rugir el motor y se siente algo así como importante. El alcalde de la localidad inexistente -elegido en realidad para llevar agua corriente a un campo de chabolas de drogadictos y actualmente propietario del terreno y vendedor de caballo en la zona- eyacula en las tetas de silicona de una polaca, mientras una búlgara le lame los testículos. En fin, un día más en la ajetreada vida de los herederos de Rousseau y Locke.

"...La inteligencia está en continua rebelión. Solo los idiotas obedecen. Incluso Dios quería que Adán fuera un imbécil, porque le interesaba que Adán y Eva fueran unos idiotas que lo adorasen. Desde mi punto de vista, el diablo es el primer revolucionario del mundo, y también es el diablo el personaje más importante de la historia. La civilización y el progreso le deben mucho al diablo, no a Dios. Lo que quería Dios era un Adán imbécil y una Eva imbécil, nada más (...) El ser humano avanzó porque se rebeló contra Dios (...) La única religión plausible es la religión de la sublevación..." Osho La Pasión Por Lo Imposible

Sanre y semen

¿Os habéis parado a pensar alguna vez que la sangre y el semen son los dos fluídos más sagrados del cuerpo humano? La una conserva la vida, y el otro ayuda a crearla.

Jínete Nocturno.

Naranja la tarde, amarilla la mañana,azul la noche,y celeste la madrugada.

Y..unaMierda blanca entre la Realidad y tú Jérol

Se acerca culebreando entre los coches el viejo yonki, retuerce su cuerpo enjuto y duro y nos mira, con sus ojos de rata lagrimeando al contacto de la luz. Sus brazos son como palos secos que se mueven con espasmos para pedirnos un cigarro. Él lo enciende y lo deja colgando de sus labios agrietados de cuero usado. Nos cuenta su vida, sus sueños, sus aventuras con colegas. Si solo tomaras sus palabras pensarias en un niño, con solo oir su voz pensarias en un viejo. Es una de esas personas que no es que no tengan edad, sino que tienen muchas y ninguna. Uno nunca intentaría adivinar su edad con la confianza suficiente. Y puede que él nunca sepa responder si le preguntan. Los cerebros comienzan a fallar. Mientras habla, nosotros solo contestamos de vez en cuando con algún monosilabo, para que sienta que le escuchan, se canse y se vaya. Todos sabemos sin decirlo que los demás no le hacen caso, cada uno está pensando en sus propios problemas, y es que eso es el viejo yonki, una bofetada de realidad. Poco a poco los problemas de barrio se transforman en frases típicas del cine español, y aparecen en escena un padre alcoholico, una hermana a la que conocen demasiado bien en tu ciudad, la madre que carga con toda la familia, engaños, verguenzas, desahogarte con los amigos mirando al suelo, con una capa de sudor frio en el borde del pelo. Los tópicos cobran fuerza y te sientes impotente, porque en todas las peliculas españolas el problema nunca tiene fin y nosotros prefeririamos ir al cine para pensar que todo puede acabar bien. Pero no, chapoteamos en mierda e intentamos agarrarnos a alguna rama para salir, Pero las ramas las sujetan señores trajeados que las mueven aposta y se rien cuando caemos y nos hundimo más, y más, y mientras ellos decoran sus ramas para atraernos y que el juego sea aun mas divertido porque saltamos con mas ganas y caemos más bajo. Piensas que a lo mejor nunca salgamos de la mierda y los dientes se vayan rompiendo como sueños adolescentes. Y es cuando uno se refugia en columnas de humo denso y blanco que te rodean para no escuchar como los demas chapotean y tu te hundes junto a una esperanza borracha de whisky retorcida en el suelo y vomitando sangre. Hay silencios de complicidad cuando por fin se va el yonki y al final alguien abre la boca para decir cualquier tonteria y los demás reímos y volvemos a respirar tranquilos.

Medio minuto...

Viernes noche. Antes de proceder a ver la película "Contra la pared" veo, creo que la primera vez en todo el mes, unos minutos de televisión. La pestilencia del contenido me abruma al instante, cuando me cruzo con el último "morbo-documental" de Callejeros. Este grupo de patéticos reporteros que deambulan por las barriadas más cutres y jodidas del país, son recibidos como héroes por los nativos, al borde de la desnutrición, el SIDA y la pobreza más cruda. Pasean su cámara por las desastrosas estancias y dejan que los pintorescos personajes cuenten su vida sin reparo para regocijo general. Me llama la atención el tiempo que le dedican a la maestra que lleva una escuela para gitanos. Esta señora atiende a las madres al mismo tiempo que a los niños y los ahuyenta, ni que sea por una horas, de su miserable vida. Como decía, los morbo-reporteros le dedican 30 segundos. La mujer que levanta y saca de la calle a chavales al borde del crack no se merece los 5 minutos de fama correspondientes a las putas, presos, zombies, pringaos, ladrones y camellos. No, la maestra sólo interesa eso, 30 segundos. 30 segundos es lo que tardo en destrozar la cámara de uno de estos reporteros aficionados. 30 segundos es lo que tardo en reventar una televisión. 30 segundos más es lo que me cuesta reunir los trozos de la pantalla y meterlos en un sobre para mandárselo por correo al director ejecutivo del programa. El festival televisivo continua. Me imagino a millones de personas sentados en cómodos sofás pagados a plazos, contemplando al mismo tiempo el puto cuadrado de cristal con luces. Después de Callejeros y al más puro estilo "caso Watergate", la trama Gürtel se expone desde sus inicios hasta la actualidad, incluyendo todos y cada uno de los profesionales políticos que la han alimentado. Se escuchan fragmentos de conversaciones dónde aparecen "tías, tío, pasta, de puta madre, joder, cabrón". Por un momento no sé si sigo viendo Callejeros o a políticos profesionales que trabajan supuestamente por el bien del país. Los máximos dirigentes del partido mantienen firmemente la confianza en los acusados. Miles de personas aclaman rabiosas a sus líderes injustamente acusados. Mileuristas y amas de casa se aúnan en contra de las conspiraciones de la fuerza que gobierna para dilapidar la honestidad y seriedad del trabajo de los suyos. "Te regalé un Land Rover, ¿recuerdas?". Cenas en fastuosos hoteles, viajes a la Polinesia. Cada céntimo sale de los bolsillos de paletas, profesores, escritores, conductores de autobús y vendedores de vinilos. Es fascinante ver lo miserable que puede llegar a ser un tipo con traje y corbata. O mejor aún, un grupo de tipos con traje y corbata. O mucho mejor, un grupo de tipos con traje y corbata y mujeres con pote hasta en las fosas nasales y cientos de miles de personas depositando su confianza a ciegas en su honorabilidad y proyectos. 30 segundos es lo que tardo en escribir cada párrafo de este texto y 30 segundos lo que tardaré en liarme un cigarro para fumarlo mientras corrijo. Suerte que, dentro de algunos años, quizá siglos, puede que milenios, todo esto será polvo. Polvo y vanidad.