La noche es de los otros, cuando yo no recuerdo la luna. Las calles son un invento cuando no estoy seguro de haberlas pisado. Mi cuerpo entona una melodía fúnebre, es lo único cierto. La última gota de vino se evaporó, se llevó puesta a mi alma . Un ebrio desalmado, no es de fiar. "El dolor es inevitable, pero el sufrimiento es opcional." Buda